Busco una incisión, un hueco para extirparme la histeria, la inquietud de quienes somos hijos de la guerra, hijos de la militarización, hijos que no pueden querer a un padre que contempla los huesos rotos, la piel violácea y no se pregunta: ¿habrá sido mi culpa?; hijos de una madre de manos clementes intentando acunarnos antes del impacto.